Articulo Destacado » Letras Divinas » Literatura

La amaba

Infidelidad, desgarro, culpa. La amaba, la primera novela de la popular escritora francesa Anna Gavalda, nos hace reflexionar sobre sentimientos encolerizados, con un estilo sencillo, directo y cotidiano hasta rozar en ocasiones la vulgaridad. Aquí os dejamos uno de sus fragmentos.

paisaje

“-Me gusta estar contigo porque nunca me aburro. Incluso cuando no nos hablamos, incluso cuando no nos tocamos, incluso cuando no estamos en la misma habitación, no me aburro. No me aburro nunca. Creo que es porque confío en ti, confío en tus ideas. ¿Puedes comprenderlo? Me gusta todo lo que veo de ti, y todo lo que no veo. Sin embargo, conozco tus defectos.

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Novela de ajedrez

Retomamos nuestra sección de Letras Divinas. En esta ocasión nos detendremos en un fragmento de Novela de ajedrez (1941) del austriaco Stefan Zweig.

Reloj

“Vivía como un buzo bajo la campana de cristal en el negro océano de aquel silencio; un buzo que presiente que se ha roto ya la cuerda que le unía al mundo exterior y que nunca más será rescatado de aquellas calladas profundidades. Nada que hacer, nada que oír, nada que observar; el entorno de la nada, el vacío total, sin espacio y sin tiempo. Me paseaba arriba y abajo y conmigo iban los pensamientos, arriba y abajo. Pero incluso los pensamientos, por muy etéreos que parezcan, requieren un punto de apoyo, pues de lo contrario giran y giran en torno a sí mismos, en un torbellino sin sentido; tampoco ellos soportan la nada.

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Desafinado

Vivía a base de borbotones de felicidad. Una postal desde Dubrovnik, una visita inesperada al anochecer, un nuevo libro de poesía, carmín rojo en oferta. Sólo entonces sentía que todos los instrumentos de la orquesta producían una mezcolanza de sonidos armoniosa. El resto del tiempo oía en su interior notas desafinadas, sin ningún compás, melodías arrítmicas que generaban un gran agujero en su estómago, como en este preciso instante. Un momento.

Dubrovnik

Parece que Marcela vuelve a sonreír. ¿Por qué será? Se ha levantado del sofá, ha cerrado su portátil, se ha enfundado un delantal de lunares y se ha puesto a preparar unas tortitas con chocolate. “No son con chocolate, narrador. Son con sirope de caramelo, que hoy no viene Unai a merendar”.

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Hollywood

Mujer fumando

Signo de interrogación de cierre. La incomprensión se cose a su entrecejo mientras ella expulsa el humo de su cigarrillo con parsimonia. Sus ojos se pierden en el tráfico de la calle, al tiempo que él camina nervioso por la habitación. Repite la pregunta. Otra calada como respuesta. Otra ignorancia. Otro silencio. Amar. Odiar. Resistir. Caer. Resistir. ¿Para qué?, ¿hasta cuándo?  “Siempre quisiste ser una estrella de cine”, sentencia él, resquebrajado por dentro. “Y eso es lo único que sabes hacer: fumar como lo hacen en Hollywood”. Huida. Portazo. Carcajadas de nicotina al otro lado. Llanto en el ascensor. Punto y final.

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De puño y letra » Literatura

Penélope

ZapatoSe bautizó de nuevo. Acortó sus faldas, se rizó la melena, se compró todos los sujetadores que vio almohadillados y con encaje, se puso lentillas y se subió a unos zapatos de tacón de aguja. Tras dar unos tímidos paseos por el pasillo de su casa, tratando de contonearse como si fuera una pantera, decidió que estaba preparada. Abrió su bolso, dio un trago a su petaca dorada de whisky barato y salió a la calle. Se apostó en una esquina. El sol se escondía cuando Penélope, antes María, comenzaba su jornada laboral.

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